dassy2019

(no subject)

Звенит капель и осень отступает,
всё не начнётся настоящая зима,
и стариков тоска не отпускает
по незаполненным картошкой закромам.

Им кажется, что время не течёт
и если даже заморозок грянет,
то пусть не сын, так дочка подойдёт
и перед зеркалом старуху принарядит.

Оденет блузку с крупными цветами
и шерстяную юбку с пояском
и поведёт окольными путями
или на рынок, иль в казённый дом...

Ругается старуха и старик ворчит,
и телевизор им, словно суфлёр вторит.
и разговор, всё об одном и том,
что не забиты закрома добром.

Звенит капель и телевизор бредит
и дочка превращается в старуху.
Старик отвёрткой в утюге шурупы вертит
пока ещё ему хватает духу.

В розетку провод штепсельный втыкает
и в тот же миг все пробки вылетают.
И вот, по коридору, словно по канату,
старик бредёт по полутьме проклятой...

И кажется ему, что время не течёт
и если даже заморозок грянет,
то коль не дочка, значит сын придёт
и технику коварную наладит

и вместе они выйдут на простор
чтоб прокатиться по мужицки с ветерком
и сын закажет им таксомотор
то ли на свадьбу, толь в казённый дом...

Звенит капель и ветер южный дует.
Старик играет, как басист, на проводах.
Старуха перед зеркалом танцует.
Седеет сын. Дочь в старческих слезах

то шерстяную юбку примеряет,
то блузку с безразмерными цветами.
Старик впотьмах квартиру измеряет
нетвёрдыми шипящими шагами.

Бубнит бесперерывно телевизор
и закрома забиты под завязку...
dassy2019

(no subject)

Поскольку по другому (если никому не читать) у меня получается крайне медленно, в воскресенье 18 октября в 2 часа дня (14:00) я устраиваю читку в магазине Нагваль по адресу Кирова 19
dassy2019

Про поэтов!

А вот я тоже хожу иногда на сборища всяких поэтов-писателей. И мне там говорят...
- Интересно - говорят - что сейчас вообще нет хороших поэтов!
- Как - говорю - А Мальвина Матрасова?
- Мальвина! - задыхается от возмущения (неплохая, между прочим) поэтесса - Она же не поэт! Она бездарь, ремесленник!

Называть, например Солу Монову или Алю Хайтлину, я не стал (Особенно Солу Монову) - что толку, естественно, скажут, что моветон.

Я не знаю.... Может они и ремесленники и, что называется, "попса", но вот эти стихи мне нравятся.

Сола Монова



Мальвина Матрасова
Как сходят с ума


Доктор, а я и не знаю, с чего начать.
Вот электрички. Они по ночам кричат.
Каждую ночь мне мешают. Но дело в том,
что далеко от железных дорог мой дом.

Окна домов. Я иду, а они глядят.
Это враждебный, холодный и колкий взгляд.
И я боюсь поворачиваться спиной.
Доктор, я думаю, окна следят за мной.

Тот чёрный голубь с отметиной на хвосте.
Он мне встречается, доктор, вообще везде.
Я и сегодня, шагая к вам на приём,
был не один, а с тем голубем шёл вдвоём.

Этот звонящий ночью дверной звонок.
Я подхожу - но ни голос, ни топот ног
не раздаётся. Но трель всё звенит, сама.
Доктор, мне кажется, что я схожу с ума.

Паспорт и вещи его отнесут в подвал.
Струйкой по вене запустят ему трамал.
Так он уснёт, наконец-то уснёт без снов.
Без голубей, электричек, ночных звонков.

Вечер в палату к нему приведёт гостей:
тот чёрный голубь с отметиной на хвосте
тихо впорхнёт и усядется на плечо.
Думал сбежать? А чего ты хотел ещё?

Визг электрички за окнами режет слух.
Он подойдёт, и ему перехватит дух.
Там, за окном, он увидит, как он идёт,
быстро шагая. И голубь его кольнёт

клювом в висок. И пронзит его тело боль.
Встретится взглядом он в этот момент с собой.
Тот, за окном, ощутит, что за ним следят.
Собственный в окнах он чувствовать будет взгляд.

Ад - это круг, и неважно, с чего начать.
Вот электрички, доктор. Они кричат.



Ася Климанова (уже умерла)

Тело мое дурное нелепое никакое
Что прилепилось ко мне, что делаешь тут со мною
Что прилепилось к душе как на карнизе гнезда
Что растворилось во тьме

Берег реки замерз, но шест в глубину уходит
Лодка скользит по воде, но дна не видит
Ближе и ближе берег, где лес без снега
Замер и ждет. И скоро мой день рожденья.
Значит, скоро в пятнадцатый раз рождаться
В холод и в грязь, в обмирающее безмолвие

Как, оттолкнувшись, на том берегу оказаться



Аля Кудряшова
dassy2019

(no subject)

Света тебе и счастья, брат.
Стебель-травинку в пыли подобрать,
вырастить между ладоней цветок,
и словно детё, посадить в песок.
Тёплой водою омыть и ждать...
Света тебе и счастья, брат.

Мужества тебе и смиренья, друг.
Видеть, как цвет опадает с рук
ровным ковром на сырой песок...
Так же седеет и твой висок,
так-же морщины секут лицо,
ночи и дни сплетены в кольцо,
сомкнуты в прожитые года,
это не только сейчас - всегда!
Мужества тебе и смиренья, друг.

И поутру навсегда уснуть.
И на погост уже понесут...
Мудрости тебе и терпенья, старик.
Не ропотать в этот самый миг...
Падает плоть на сырой песок
и прорастает ещё росток....
Добрые руки в пыли подберут,
в ладонях согреют, испить дадут.
и терпеливо в песке взростят...

Света тебе и счастья, брат.
dassy2019

Рассказ.

Я не понимаю, как это люди выставляют по отдельным главам свои произведения. У меня не получается так - пока пишешь третью, обязательно правишь и вторую и первую. И так до самого конца!
dassy2019

Ответ на комментарий

В школьном сочинении на тему "Свобода", я вместо программного тезиса "Свобода - это осознанная необходимость", задвинул совершенно противоположный. Даже сейчас помню ту формулировку (не побоюсь этого слова - чеканную) - "Свобода - это степень произвола!". Учительница по литературе, она же директор школы, на следующем уроке сказала классу

- А самое оригинальное сочинение написал Васильев... Но мы его не будем зачитывать. А тебе Лёша, я должна сказать, что может ты и будешь знаменитым, но тебе нужно найти грамотную жену.

И вот теперь я веду переписку с по-настоящему знаменитой дамой, а жена у меня действительно граммотная :-)